Je suis en train de finir le merveilleux "Le vin de la jeunesse" de John Fante.

Je ne résiste pas au plaisir de vous faire partager cette phrase :

"Ma mère ma regardé, j'avais quitté son corps dix-huit ans plus tôt, et mon père gisait à terre, et j'étais son petit dieu de cire qui venait de fondre au soleil"

j'avais quitté son corps dix-huit ans plus tôt

Merde, j'aurais bien aimé écrire cette phrase.

A propos de Fante, ses écrits sur la jeunesse valent tous les livres de psychologie. Qui mieux que lui a su dire les humiliations de l'enfance, les peines, les rages, les peurs, l'incompréhension, surtout les espoirs insensés... (chez Fante, il s'agit principalement de devenir joueur pro de baseball, d'où la photo. Mais vous pouvez transposer avec M. Platini, vous verrez, ça marche très bien.)

Il paraîtrait, de source bien informée, dans le landerneau parisien, que ce qui fait scandale est en fait une suspicion de pédophilie. Rien de très clair dans son livre, même si le premier chapitre pose effectivement question. On ne peut pas s'empêcher d'y penser, mais rien est dit. La fin est un peu plus explicite. La destination de vacances préférée de F. Mitterand étant l'asie du sud, et plus précisément le trou du cul des jeunes tapins locaux. Mais encore une fois, où est-il écrit qu'il aime les petits garçons ? Si ça se trouve il est très consciencieux et il demande un extrait du livret de famille avant de se livrer à ses pratiques sodomites.

Fred, Fred, Fred, si c'est vrai, c'est pas bien. Tu auras une fessée !

Euh, non,  ça pourrait l'exciter encore plus...

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